Estoy en la mitad de tu pluma,
O en la orilla de tu verso y tu papel
Soy segundos que recorren el milagro
De tu estepa, de tu selva, de tu ser.
Soy ladrón, ya te lo he dicho en todas partes
En mi vida formas parte de mi ser.
Sos artista que recorres con tu arte,
Las palabras que yo escojo del papel.
Allí estoy probablemente arrinconado
Contra un muro de ternuras y de piel
En la tinta más roja de tu tintero
O en la marca indelebil de tu querer.
Estoy allí, encaramado a tus espaldas
Como un fardo misterioso y juguetón
Que conmueve con mi acento tus palabras
De artista, de mujer y de pasión.
Soy ¿quién sabe? Sino que un secreto
O una llama que atiza tu emoción
Estoy aquí dibujado en tu concreto
Esperando con el tiempo; bendición.
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